* * * Что-то жизнь пробегает бескрыло – Без привычно-рюкзачного груза. Без Алтая, Тянь-Шаня, без Крыма… Хошь - не хошь, формируется пузо. И сердечко жирком обрастает, И стишок что-то вяло родится… И терпение тает и тает, И сюжет – никуда не годится. 22.01.02 |