Творческий кризис – странная штука: Муза становится вдруг близорукой, Каждая строчка рождается в муках, И вдохновенья уже не аукай! Где-то Пегас заплутал по дороге, Иль о крутые споткнулся пороги, Иль загостился в небесном чертоге, Там, где живут не спешащие боги. Что им спешить? Но, зажатые в клещи Времени, мы ищем свет, что обещан… И вечны лишь очи любящих женщин, Голос Поэта надорвано-вещий. Маятник, маятник… Справа-налево Жизнь отбивает. Кончен век сева. В сердце гранитные памяти стелы Взращены трепетно. Плод будет спелый. Муза в обличьях различных явится: Примет друзей и возлюбленных лица, Родиной светлой придёт, иль Жар-птицей Взмоет. И строки бегут по странице, А в окончанье: число, ночь, 3.30. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
