Мои стихи печальны, точно жизнь. Горчит веселье с привкусом сатиры. Я стану нищенкой и буду камни грызть, Но не продам в чужие руки лиры. Не славлю бунт. Мне любо созиданье! Но, вот, беда: у нас, чтоб созидать, Низвергнуть прежде след без колебаний Те силы, что стремятся разрушать. И, вот, бунтую. Что за кутерьма! Смешалось всё: понятья и идеи. Свобода – наихудшая тюрьма. Народа власть – всевластье прохиндеев! Смешались фланги в этой круговерти, И в благочестье возведён порок. И что суть жизнь: Прелюдия ли к смерти? А может, смерть и есть всему пролог? Но трезвы рассужденья во хмелю. Тогда любые топи – по колено. И хочется вдруг крикнуть всем: Люблю!!! И отключиться с думой о нетленном. Но будет день… И в новом поединке С далёким ближним перья я скрещу, В высокий «штиль» мешая едкость «жинки»… А лишь тебе вновь оптом всё прощу. Один проигран изначально бой: Бескомпромиссно, яростно сражаясь С любым врагом, отринувши покой, Тебе сдаюсь и пред тобой смиряюсь. Тебе стихи иные я слагаю, И в них – отдохновение моё. В любви я не борюсь, а созидаю, А созиданье сладостней боёв! Когда б везде был созиданья дух! Дух творчества! Пришли б стихи другие. Но нет! В чаду безумия, разрух Мои стихи печальны… Как Россия. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
