Мы расстреляны из пулемётов, Пласт за пластом в могилу легли. О, сестра моя, лик твой кроток – Белый лик в чёрной раме земли. Ночью гнали прикладами в спину, Торопились к рассвету успеть. Был когда-то распят невинный, Завещавший и нам терпеть. Храм безумцем быть может разрушен, Но поруганным быть – никогда! Мы убиты сегодня, но души Все остались чисты навсегда. Ныне плахи малы! Полигоны Возвели на родимой земле. Много стало работы Харону Но родится огонь от углей, От золы, от последней молитвы… А пока вольной мысли – арест; Внукам выжившим – новые битвы; Ну, а нам – скорбный Бутовский Крест. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
