Господи, дай мне Слово, которым Мог бы сказать о Тебе. Во тьме. Которым был жив во тьме И избежал повтора. Тихо теряю дни, - одни, Другие и третьи - точно по смете, Превратилась - и как терпеть ей! - В грифель моя душа, и она саднит. Наберу я чернил, чернил вдосталь, Зоил, пестрой кузницу сохранил. Пишет моя рука, пока Пишет, Господи. Но чем она дышит? Становится ли она ближе К Тебе? Моя ли это рука? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
