В тяжкий час уныния и скорби, в холоде наступившей ночи, перед разинутой пастью черной бездны под названием Ничто – кто положил руку на мое запястье?

Едва слышимый, голос был так чист, что проникал в каждую клетку моего тела. Он звучал во мне и был всюду, наполняя мир невыразимой симфонией жизни. Бездна съежилась и с глухим урчанием отползла в сторону…

 

* * *

 

Прохладный утренний воздух слегка поглаживал кожу, радуя свежестью и ароматом проснувшихся трав.

С удивительной ясностью, почти физически, я ощущал Его присутствие. Его дыхание чудилось мне в шелесте разбуженной листвы и птицы пели Его голосом.

Мне совсем не было страшно. Словно надежные материнские руки из полузабытого детства несли меня вслед за облаками туда – за лазурный горизонт, в страну безопасного покоя.

Ночь скорби рассеялась. Боль прошла…

 

* * *

 

- Кто Ты? У Тебя есть имя?

- У меня много имен…

- Но Тебя можно называть богом?

- Бессмысленно отвечать на этот вопрос.

- Почему?!

- Твое представление о боге – смесь человеческих глупостей. Ответив «да» или «нет» я лишь укреплю тебя в невежестве.

 

* * *

 

Еще вчера я был готов перешагнуть черту. Подлость, несправедливость, предательство затоптали душу. Алкоголь, как ржавчина, выедал мозг. Время остановилось сплошными серыми сумерками.

По тусклым улицам бесцельно бродили толпы живых трупов. По дорогам грохотали катафалки, отравляя спертый воздух. Даже в дорогом парфюме – запах разложения…

Его невидимая рука остановила меня. Его неслышимый голос заставил меня опомниться.

Его голос…

Может быть это – начало сумасшествия?

 

 

 

* * *

 

- Так кто же Ты? Ответь мне!

- Ваш язык слишком убог для этого…

- Я прошу Тебя! Хотя бы полунамек… хотя бы притча…

- Хорошо. Видишь гусеницу на ветке? Весь смысл существования видится ей в пожирании листьев. Это ее правда, ограниченная ее веткой.

Но пройдет время, и совершится чудо – прожорливый червь превратится в прекрасную, легкую бабочку.

Так вот – ты гусеница, а я бабочка…

 

* * *

 

Давно, в очень далеком детстве, соседский мальчишка камнем разбил окно. Когда выбежал разъяренный хозяин квартиры, мальчишка этот показал на меня. Мне тогда здорово досталось. Я кричал что не виноват, но меня никто не слушал.

Дома я забился в самый темный угол кладовки и весь вечер проревел. Так я узнал, что в мире существует ложь, и что она сильнее правды.

Мне стало страшно…

 

* * *

 

- Одна мысль не дает мне покоя. Можешь ли Ты …

- Ты хочешь знать, что ждет тебя после смерти?

- Ну да …

- Сколько раз мне задавали этот вопрос! Хорошо… послушай. Представь себя абсолютно прозрачным. Нет, не совсем физически… . Просто все твои мысли, желания, намерения видны окружающим как на ладони. Все твое прошлое… . Легко ли тебе будет?

- Умные люди считают, что все это бред, иллюзии.

- А кто назвал их умными? Не они ли сами? Они называют иллюзией все то, что не вмещает их ум и их сердце. А между тем сами пребывают в мире иллюзий. Фальшивые слова мужчин, фальшивые лица женщин. Лживые заверения политиков, лживая реклама… . Мир пестрит ложью, как гнилые конфетки яркими обертками.

Человек с детства впитывает яд неправды, приспосабливается, привыкает. Вот и получается, что именно вы живете среди иллюзий. Каково же будет многим там, где слетят покровы, где обнажится истина?

Помнишь, было сказано, что первый станет последним, а последний первым? В этом мудрость…

 

 

 

 

* * *

 

Я сижу у могилы близкого мне человека. Сердце жжет болью и стыдом. В бессмысленной суете, в бесконечной погоне за благополучием я не увидел, как он медленно умирал.

Он ничего от меня не требовал. Он не ждал сочувствия. Он просто меня любил. Он лишь хотел, чтобы в последние дни его жизни я был рядом.

А мне было некогда. Я был слишком увлечен глупой возней, которую считал жизнью.

Теперь я сидел на мокрой скамейке, одинокий и униженный собственным предательством, а он смотрел на меня с побледневшей фотографии, ласково и прощающе.

Легкий порыв ветра – и вновь Его голос. Мне кажется? Ощущение присутствия, ощущение голоса…

Неужели я действительно схожу с ума?!

 

* * *

 

- Чего стоит жизнь, если в ней нет любви?

- Ничего не стоит. Любовь – это и есть жизнь. А жизнь – это любовь. И если нет любви, то нет и жизни, есть только существование белковых тел…

- Но ведь многие живут без любви и радуются жизни.

- Они радуются не жизни, а сытому существованию. Жизни в них нет, лишь иллюзия. Так и наркоман биохимические процессы принимает за счастье. Опять иллюзии… иллюзии…

 

* * *

 

Взошедшее солнце согрело землю. По рощам перекатывается птичий гомон. Веселой морзянкой приветствует день невидимый дятел.

Я стою посреди огромной поляны. Мне легко и весело. Будто я вернулся домой после долгой дороги.

Шелестит крона векового дуба. В этом шелесте улавливаю знакомый голос. Я не могу удержать отчаянного озорства и кричу изо всех сил:

- Ты здесь, мой ангел-хранитель?! Яви мне чудо – покажись!

И вдруг множество ярких, пестрых цветов, украшавших поляну, поднялись в воздух, словно сорванные вихрем.

Это были бабочки!

Они кружили над поляной в изумительном хороводе, подчиняясь неслышной, но очень красивой музыке. Медленно, словно во сне, они садились мне на плечи, кокетливо расправляя и снова складывая свои изумительные по красоте крылышки.

Впервые за многие годы я не смог сдержать своих чувств. Слезы радости текли по щекам, и я только и мог, что повторять полушепотом:

-…Спасибо… Спасибо…

Наблюдатель со стороны скептически ухмыльнется и скажет, что в природе встречается и не такое.

Я не стану с ним спорить: у каждого свой путь и своя правда.

Просто однажды я стоял на краю бездны под названием Ничто и – увидел след от пролетевшей бабочки…