Папа мой поэт хороший. Только просит у меня - Дочка, тему мне придумай, И без этого ни дня. Я придумывать устала. Стала просто говорить – Стол, окно, - ему всё мало, Всё он может сочинить. Папа, милый привереда, Брось стихи – пойдём гулять, В мяч играть, вести беседу, После песенку кричать. Вдоль по солнечной дорожке Пробегись скорей со мной И увидишь, как припустят Темы, темы - за тобой. © Синдбад, 2007 |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
