Ты больше мне не пишешь… Не пишешь больше мне… Но мир тобою дышит Проснувшийся?... (во сне?) И воздух тот так сладок, Что больно мне дышать… Ты Ангела подарок? Кто ж я? Святая мать? О, Боже! Нет, не надо Я не ищу чудес. В тебе земному рада, К чему сошла с небес. |