* * * Под вечер, разбирая почту Из века прошлого ко мне, Я не корю его за то, что Там бродит истина в вине. И жжет вина, везет кривая, Овал петли... провал... свеча... И обезглавленность скрывая, Стихи наотмашь бьют — сплеча. Потом их жгут или воруют, Их списки слепнут в темноте... Создатель гибнет в нищете, Пока издатели жируют. Горит душа светло и вечно, Черновиками топит печь. Там лоно мысли — безупречно, И потому бессмертна речь. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
