Сосновой грустью дышит ветер, Пичуги склевывают просо. Нет, все же что-то есть в поэте, Что отгадать порой не просто. Ведь все мы люди, все от Бога, Так почему ж на сердце вьюга? Душа окружена острогом И не дождаться стаи с юга. И почему всегда так жадно Вдыхаю запах поля, речки, Смотрю вслед табуну и стаду, С тоской в обнимку, на крылечке? И сердце рвется, рвется, рвется... И не зашить, и не заклеить. Ведь и живу я, как придется, И людям перестала верить. И лишь стихи дают мне силу, Да запах скошенного луга, Чтоб о любви сказал любимый, Да твердое рукопожатье друга. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
