Когда Вы будете это читать, меня уже не будет в живых (я надеюсь). Отнеситесь к этому с юмором. Предчуствие смерти. Я жива – жива в каждой букве написанного, в каждом движении ручки, в каждом ударе по клавиатуре. Слышите? Я была для Вас никем, и после смерти не рассчитываю на большее. Не хочу большего. А что может хотеть человек после смерти? Смешно: голос с того света. Это я, но меня уже нет. Вы никогда не почувствуете теплоту моих рук. Но Вам досталась теплота моих слов – а это уже не мало. Быть может, поздно. Быть может, но кто знает, что значит поздно. Я не знаю. Я знаю, что значит любить, но уже не смогу сказать Вам это. Жаль, что Вы не любите кошек. (Откуда я это взяла? – но я знаю, что не любите). А то я могла прийти к Вам после смерти такой мягкой и пушистой, черной, но чуть-чуть белой и ласково тереться спиной о Ваши ноги, и, может быть, Вы бы гладили меня.

Чушь какая-то! Еще не хватало, чтобы Вы кормили меня Вискасом! Видите, я не теряю чувство юмора. И Вы во всем прочитанном далее найдите свой смысл. Хотя бы в том, что кто-то когда-то думал о Вас чуть больше, чем это общепринято.

А умирать, конечно, страшно. Но может и там есть жизнь. Если есть, я буду думать о Вас и помнить Вас. Может, мы там встретимся и чуть лучше узнаем друг друга. Ноя Вас не жду. Как в сериалах говорят: «Увидимся позже». Увидимся позже. Как можно позже.