ПростаЯ ткань твоих стихоисканий, Я стала ритмом, рифмой, даже строчкой. Ты вяжешь стих из солнца обладаний, Меня проставив просто чёрной точкой. А я бы в чувства омут бессловесный, А я бы в негу стоном, да без точек. Зачем мне стих – любовник бестелесный Ведь я не лист и мне не важен почерк. |