*** Ты говорил, что все поэты лгут, Что сам поэт и знаешь эти страсти, «Знай, лицемерят все, мой друг, Смакуя беды и напасти». Ты говорил, что все поэты лишь Притворщики и выдумщики только, Что каждый сотворенный ими стиш – Из ягод словоблудия настойка. Тогда я не поэт, ведь я пишу, Сквозь сердце пропуская стрелы строчек, Я душу отдаю карандашу, По нервам вырисовывая почерк. И вновь твержу я, что не лгу ничуть, Что боль моя в стихах из сердца льется. Коль в жизни плачу, то в стихах кричу, И для меня они надежней лоций. Стихи мне светят в страшной темноте, Их принимаю, как святую дань я. Их нахожу в звенящей пустоте И не могу придумывать страданье, И не могу придумывать любовь - Я лишь люблю иль просто вспоминаю. И этим освятится слог любой Дождливым ноябрем и светлым маем. Тогда я не поэт… И что ж судьбе Пенять за розги, плети и за прутья… Ты говорил… Я верила тебе… Сама себя пыталась обмануть я. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
