Горбыли крестом лежат на окнах, Не струится из трубы дымок. В сенцах, с тишины оглохших, Не услышишь: «Я ждала, сынок»… И травой высокой на погосте День и ночь играет только ветер. К холмикам никто не ходит в гости. Словно вымер люд на белом свете. Старой изгороди сгнившие жердины, Да бурьян, крапива, лопухи… И на зелень летней луговины Не гоняют стадо пастухи. Тишина, следы дождями смыты, Петухи утрами не поют, Диким хмелем палисады перевиты, Лишь печаль нашла себе приют. 15.07.03 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
