На чёрных простынях с вкрапленьем изумрудов, В мерцающем белье, надушена «клима» Лежала словно плод изысканный на блюде, Любимого ждала красавица-луна. И воздух был насквозь желаньями пропитан… И кто-то снова ночь провёл один, без сна. Лишь я смотрела вверх с растущим аппетитом, - «Как жаль, что далеко, на небесах, она!…» |