Утро Тирана Вставай, тиран! Проснись и пой! Какое утро на планете! Какие мухи над тобой! И как смешно смеются дети! Тебе не стоит долго спать: за горизонтом злые тучи, и надо скуку разогнать и зависть до смерти замучить. Ещё другие ждут дела, которые нельзя оставить. Гора мышонка родила, и надо к ней сходить, поздравить. Гора - союзница твоя, в ней застревают тучи с градом. Ещё в далёкие края тебе слетать сегодня надо. Мечта на привязи дрожит, трепещет, удила кусает - ей нужен воздух, чтобы жить, и чтоб гореть, не угасая. Весь мир затих, - тиран, вставай! - ждёт твоего прикосновенья. Пусть ты засоня и лентяй - тираны не сдаются лени! Тираны любят воевать, они без дела не скучают. Проснись, тиран! Пора вставать! И булочки готовы к чаю. * * * Плач Росы Поутру Я упряма, упряма, упряма Повторяю - и скоро поверю, что мы строим вселенную сами и что мы - необычные звери. Забываю, глаза закрываю, ухожу - и встречаю снова! Я не знаю, не знаю, не знаю, не хочу никого другого. Я не верю, не верю, не верю, ты смеёшься, и смерть смеётся, я смеюсь, избегая истерик - ну а что мне ещё остаётся? ...А когда просыпаюсь от смеха - шарф промокший от слезопада! - мне из дальних вселенных эхо говорит, что ты жив. Я рада. * * * Dream Ты без имени Я без имени Надежда - и та устаёт. А время стирает линии и никогда не врёт. Время бежит размеренно. Мы вместе - и это временно. И горечь от предвкушения чего-то более древнего, чем ты или я: разлуки. Иллюзия общения. Иллюзия понимания. Целую твои руки: спасибо за обнимание. В объятии больше смысла, чем в умных словах и числах. Наши сердца стучат. Секунда - за два удара. Как ты умеешь молчать! (и становиться старым...) Две тысячи лет усталости у тебя в глазах. Не поддавайся жалости. Не утишай мой страх. Позволь мне сомнений боль. И мечту позволь. * * * Посторонняя Сново слово меня затронуло: посторонняя. Посторонняя. Прилетаю незвана-непрошена, незнакомая, нехорошая никому непонятная птица. А кругом незнакомые лица - "Здрасти, можно я вам спою?" Очень часто за это клюют. Или слушают молча вежливо, за суровым не видят нежного. Я нелепая, я смешная! Я ищу себе стаю, далеко-далеко улетела я. Это значит, я смелая? Это значит, что я слепая. Крылья есть - и несут на костёр и на суд. И молчание - голос пустыни, где упавшая птица стынет. * * * Посылка Мне пристали сон по почте. Почтальон был озабочен и просил оставить подпись - дескать, после разберётесь - что за сон такой, откуда: *Пересказывать не буду, где и как я вас искал.* Лист бумажный оторвал, сверил подпись, сон - мне в руку. Почтальон ушёл без стука. (А когда пришёл, стучал, дверь ботинком изучал.) Я держу в руках свой сон, я смотрю со всех сторон: сон в бумагу упакован, пахнет радостным и новым. Очень лёгкий, хоть большой... Как он вдруг меня нашёл? Я меняла адреса, я давно другая вся... Что там в этом лёгком сне? - он, наверное, не мне - почтальон напутал что-то. *Что за чёртова работа!* - он ворчал под нос за дверью. Кстати, адрес он не сверил! Совпадают имена, я такая не одна, перепутал, это точно - мне никто не мог по почте праздник радостный прислать. Почтальона бы догнать, объяснить ему ошибку! И вернуть назад улыбку. Не моё, не мне, не надо... Я была, конечно, рада - но не выйдет, хоть убей, долго лгать самой себе. И всегда найдётся тот, кто бессонно почты ждёт, верит в сны и чудеса, не меняет адреса. Сон, ты счастлив будешь там! ...буду плакать, но отдам. * * * Яд Мой доктор прописал мне яду и приказал дышать на ладан. Сказал: "Один из нас умрёт", - и попросил захлопнуть рот (ато, мол, кровь на стены брызнет). Сначала он желал мне жизни, потом богатства и добра, потом сказал, что жизнь - игра, а я - серьёзный человек, и мне полезнее не бег, не солнце, а туман и дым и встречи с доктором моим на платно-временной основе. Он думал, я больна любовью, меня анализами мучал, клинически тяжёлый случай. Леченье стоит много лепт. И вот держу в руках рецепт, и дверь захлопнута за мной. Не стала выходить в окно, как доктор мне ни намекал. Он так, наверное, устал! Одни проблемы приношу! Я только кое-что спрошу, пока не труп и не калека: -- Скажите, как пройти в аптеку? * * * Я - Бог Я сотворяю этот мир под утро, чуть рассвет забрезжит, рисую нежностью пунктир, который город перережет. Я эту автомагистраль стираю к чёрту каждый вечер - в ней близость есть, но тонет даль! - и невозможно кратки встречи. Рисую призрак облаков, чтоб было где построить замок. Там будет жить моя любовь до самых сумерек, до самой последней капельки вина, которое зовётся жизнью. Нет, доктор, я не тем больна... не паранойя и не шизо- френический отвязный бред. Я этот мир пишу с любовью, которая и есть рассвет, и я есть свет и вред здоровью психическому докторов: заразой разношу любовь. * * * Поэт Горюй, страдай за всё и всех, за слово не в строку, за грех рукоприкладства к светлой лире. За муху, что жужжит в эфире. За нежность, пролитую зря. За то, что новая заря опять не вовремя встаёт. За ту, что неустанно ждёт - но не тебя, не там. Не надо страдать из-за прямого взгляда, что в нём ни чудится тебе. И сам смотри в глаза судьбе: брат, ты поэт. Вся боль, все беды - твои. Мир - твой, ты жизни предан на растерзание. Живи. За эту боль испей любви. Не утолить поэту жажды там, где легко напьётся каждый. Ты воду превращаешь в яд, Ты даришь душам рай и ад. * * * Звёздная Пыль Готический стиль: Звёздная пыль, заражённая жизнью, наслаждается запахом тлена на задворках Вселенной. Постигая трансцедентальный опыт для трансляции мысли использует шёпот - рядом спящее тело любимой, дороже которой нет. Принесённая с дальних планет, из чужих миров, пыль, сконцентрированная в тело. Сегодня согрела. Завтра вскроет вены, растворяясь в лоне вселенной. -- *Смерть - это лучшее, что в жизни есть!* -- *Да, конечно!* Все любят лесть: -- *Ты так похожа на смерть!* -- *Я тебе нравлюсь?* (обними) Во что поверить звёздной пыли, объятой инфекцией? С утра лекции о правилах кружения пылинок, о прелестях засиженных мухами картинок и прочих прелестях структурирования пыли, со звёздной страстью мечтающей о гнили, о свободе мысли от черепа, от давления, свобода духа от воплощения... ...А вот о душе говорить не надо. Моя любимая выпила яда, спит нежнейшая из иллюзий, звёздная моя пыль, моя жизнь, моя казнь, моя Муза, моё ВСЁ. * * * Волки Мне голод кусает душу, мне стая кусает уши, летит за добычей стая, а ты говоришь *Постой!* Смешны твои кроткие речи, невинен твой взор овечий... Не знаешь, что я - другая, когда желудок пустой! Не знаешь, что я - другая, когда со мной моя стая, бежим, все преграды сметая, от нас спасения нет! Не жди от разящей тени наивной ангельской хрени: общение-всепрощение - и прочий овечий бред! В нас нет ни пощады ни злости, к нам просто не ходят в гости. Хрустят под клыками кости, улыбку сдирая с лица. Мы знаем язык двустволки. В других - никакого толку. Когда общаешься с волком, помни, что ты - овца. * * * Я и Ты Я с тобой на *Ты*, я с собой на *Я*. Перенос точки зрения из глаз в глаза. Я - твоя. Точки зрений слились в поцелуе. Горечь бразильского кофе. Утро. Холодные струи. Душ. Расставание глаз. Где ты сейчас? (с кем ты сейчас?..) Я не ревную. Перенос точки зрения в точку опоры. Что значит *скоро*? Это не есть вопрос - ничто не всерьёз, не выхожу за рамки: мы просто играем вместе. Притворяемся, будто я есть отдельно от слова *ты*. Радость взмывает птицей. Определены границы, наведены мосты, расширено пространство мечты, увеличено разрешение экрана. -- *Ты ушла слишком рано, без моего разрешения.* -- *Нарисуй моё возвращение!* (если будет на то твоя воля) Я выбиваюсь из роли... прости. Выбивание точки опоры из-под моих ног взмахом твоих ресниц - это не ссора. *Я* теряется среди множества лиц, вызываясь к жизни прикосновением, случайностью или предопределением. Годы, ищущие событий, души, жаждущие открытий, выхода из небытия. Отделённое от *Ты* понятие *Я* вызывает рождение вселенной, отказ от свободы, пожизненный плен сознания. Безжалостный истины свет (Господи, что за бред...) Ты не со мной, мне опять темно. Меня нет. * * * Китаянка Не довольно воды с небес - мы плачем, оттого что мы есть. Какая удача - дышать, смотреть, любить, умереть. Плачем в расцвете лет, оттого что нас нет - вот вторая причина. Ты мой мужчина. Я твоя женщина. Мы не вдвоём. Исходит небо дождём. Как я могу без тебя? Никак. Осенью желтолицей, китаянкой в шелках дождей, согреваюсь пеплом бумаг, писем моих к тебе. * * * Что Изменится? Мне кажется, когда я тебя увижу, я только одно скажу слово: *Жив!* Как будто бы главное в жизни - выжить. Как будто у нас под ногами - обрыв. Не верь, что страданьем душа возвысилась. Экстрим измотает душу любую. Но мир без тебя такой бессмысленный, что снова и снова молюсь и колдую. Приказать не умею, просить не вправе - кто я ему, скажите, люди? - Кто я тебе? - чтобы жить заставить! Что будет, если тебя не будет? Я изменюсь, а мир не изменится: всё тот же бардак, безумный и сладкий, будет загадывать мне, своей пленнице, не-ин-те-рес-ные! загадки. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
