Однажды, лет этак десять назад, после непрекращающегося ночного праздника, проходившего в, по крайней мере, четырех ночных клубах (четыре помню точно), судьба занесла меня в странное место. Точнее, это была не судьба. Это был бармен из популярного тогда клуба "М-Э", который после смены, часов около пяти, привез меня в небольшое кафе.

Кафе называлось как-то совсем просто. "За углом" или "Уголок". Там никого не было. Была одна лишь милая девушка-официант-бармен, которая молча смешала моему новому знакомому коктейль, принесла ему, улыбнулась, и внезапно оказалась женой моего спутника, бармена Игоря.

 

Сев к нему на колени, она посмотрела на меня. И спросила, не голоден ли я. Выпить она мне не предложила, за что я ей до сих пор благодарен - праздник затянулся, и имел все шансы закончиться с последним коктейлем.

 

Я улыбнулся, помотал головой, а потом спросил, есть ли у них в меню яичница. Оказалось, нет, но для ее приготовления в холодильнике было все необходимое. Рита (именно так звали девушку), в очередной раз улыбнулась мне, потом мужу, пошла на кухню. Почему-то я пошел за ней...

 

Рита поставила на плиту старую чугунную сковороду, кинула на нее кусок масла. Затем спросила меня, сколько яиц мне готовить, и как - глазунью? Болтунью? На этот вопрос я ни разу в жизни не ответил сразу. Выбрал болтунью. Девушка мигом взболтала четыре яйца, посолила и вылила на сковороду.

 

Запах яичницы сразу протрезвил меня. Рита сказала, что пойдет узнать, будет ли яичницу Игорь и выбежала с кухни.

 

И не вернулась. Я доел яичницу, вытер сковороду оставшимся кусочком хлеба, и вышел в зал. Там все еще не было посетителей, лишь Рита сидела на коленях Игоря. Они целовались... Видимо, с того самого момента, как Рита оставила меня на кухне.

 

Они заметили меня в дверях и улыбнулись, нехотя оторвавшись друг от друга.

 

- Ребят, - сказал я, - яичницу будете?