Асфальт кончился, и до рези в глазах хотелось плакать. Кольцо вернулось хозяину, а бутылка пива, в который раз, заканчивалась. Светило солнце. Небо радовалось приходу лета. Вуокса шумела порогами, и я уже не хотела утопиться, ибо мост кончился.

Как хорошо сидеть на мосту, свесив ноги вниз зная, что только слабый толчок в спину отделяет тебя от смерти. Потенция смерти! Лучше уж быть импотентом.

Асфальт кончился. Последняя электричка в сторону города простучала. С ждмоста в воду – бултых! – и только к среде найдут, если он потеряет.

Старая и банальная история любви Понтия Пилата к Ешуа. Спасти любимого ценой своей жизни. Только ведь, даже решившись, не спас бы. Против толпы личность бессильна. Даже Ешуа.

Как было всё просто и фабульно, как непробиваемо безэмоционально! Руками по анараке – сигареты кончились. Бульк! И пиво. Значит, снова в деревню. Только не смотри по сторонам, вдруг на глаза попадётся боль, залеченная непониманием.

Прагматичные взрослые советуют всё забыть. Говорят, что всё проходит, и это пройдёт, но почему-то вспоминается Маяковский (любовная лодка разбилась о быт), Тургенев (умирающий на коленях дочери любимой женщины)… Пройдёт? Или вы решили, что это всё детская игра в дочки-матери?

Ночь. За окном дождь. Уже осень. В голове мысль: «С 11 этажа вниз! С 11 этажа вниз!» Я поддерживаю беседу: отвечаю, слушаю… А в голове мысль, а в сердце боль, а под щекой сухая подушка. Руки сжаты в кулаки и перекрещены на груди, и мысль старой, заезженной пластинкой: « С 11 этажа вниз!» Вот, кажется, и дождь кончился. Скоро утро.