Как странно, что поднимается и опадает грудь её, Сначала вверх, потом как будто вниз, Но вдоха нет, а только выдох есть, Хотя на самом деле всё наоборот. Так неожидан этот поворот: В глазах кокетство, притаившаяся лесть, В любом движении видится каприз. Ты с ней попал в водоворот, А жизнь твоя - игрушка для неё. Нет, нет, она безмолвная лежит, И тает, снова, робкая надежда, Её рука скользит мне по лицу, Жестоко ударяя и гладя ласково одновременно. А по щеке слеза отчаяния бежит, Туман пьянящий голову кружит. В ней всё прекрасно: за её одежду, За плечи эти, руки, глаза и губы благодарен я Творцу. Но мысль моя смеётся так надменно, Крича: тебе ль она принадлежит? В ответ, я тихий шёпот эха, слышу своего, Тревожно рану затянув, Он вторит набирая силу, Ты мёртв, ОНА жива, в сознании ли я!!! Она твоя, вся от корней волос, до бытия, От шелеста её одежды, до пальцев ног, Ты видишь призрака, себя с лицом и её плотью, На самом деле отражаешься ты в ней, Уже давно ты не хозяин собственной души, Сейчас она сидит и смотрит на твоё безжизненное тело. Но почему же до других теперь ей нет уж дела? О чём же думал ОН? Чего ж ОНА хотела? И вот он до неё дотронуться спешит, Протягивая руку, но не может. Меж ними мощь холодного стекла лежит, Которую разбить им сложно. Она касается ладошкой этого стекла - От холода и льда застыла кровь, И не найдя ЕГО так нужного тепла, Прошла едва возникшая любовь. Он призрак - вот и весь ответ, Но хочется понять: Как может он существовать, Если его на свете нет? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
