«Время и до нас, и после нас не наше. Ты заброшен в одну точку; растягивай её — но до какиx пор?» /Сенека/

 

— Почему так печален твой стих?

— Потому что весна.

Мне весною на голову сыплется разная разность.

От сосулек до башен: кирпичик к кирпичику праздность

Неуёмных желаний, вокзальная тяга… Весьма

И весьма затруднительно думать, дышать, и в спине

Зуд растёт и растёт: что-то чешется там под лопаткой.

Прорастают. Ах, если б орлиные… Нет, куропаткой

Мелкоместной летать между первым и третьим. И вне

Хирургических норм — есть же щипчики узить дугу

Понадбровную — тем же орудьем по пёрышку сзади

Выдирать. Наберётся на свитер пуховенький за день?

Хорошо. Если нет — на перинку, соседу-врагу

Подстелю. Не умаюсь. А время поставить часы.

Я зимой без часов, мне бесчасье творит менуэты.

Там, по полочкам, видишь? Расставлены их силуэты,

Меж Абэ и Рембо, а они не любили весны.