«…. Я лежу на песке

десятый день.

Перебраться в тень

лень…

Стараюсь забыть её…

Она…

Создана из пламени и льда –

- Вода…»

Так… Что-то. Она – пламень и лед… И вот.

Неспокойность

Настает…

Бешенный стук сердец!

Дурак - скворец!…

 

(И «Машину времени» сюда, затуманенную псевдолирику ее. Главное, не слова, не смысл, а ее настроение и способность перемещаться в измерениях и пространствах…)

Белый свет. Туалет.

Только дым сигарет…

Меня нет…

***

 

Песок, жара, зной, а внутри – холод, опустение, дождь, безысходность.

Красота – не женского рода.

Нежность – только среднего.

Любовь – не определяется.

 

Слава богу, что в номере пансионата не пахнет зубной пастой. Только пивом.

Рядом – пламень и лед, растекающийся в воду. Безразличие, апатия, уход от всего.

Его нет. А спину жарит. А ему лень.

Лень не от физических цепей, а от моральных условностей, душевного некомфортна.

Пальцем не пошевелить, кокон, панцирь, склеп…

Образы, образы…

Как мотыльки… мотыли… мотылищи.

Крыльями солнце заслоняют и уже легче спине, телу, мозгу.

Апатия.

Иллюзия.

Видения.

Чувствительность оголенной кожи обезноженного тела!

Открытая рана, обезумевшая плоть. Спираль уничтожения себя. Нарастает вой ускорения. Белый коридор, удаляющийся в перспективу. Вдалеке чернеет. Кажется - от тяжести разрываешься на куски. А на самом деле – как перышко, как агнец божий.

Уже можно только туда. Обратно дороги нет.

Мозг работает вполсилы, как бы нехотя. Еле отдает команды по поддержанию жизнедеятельности организма на минимуме возможного, на максимуме необходимого для…

Мозг втоптан чувствами в плоть, извращен в крайнюю неестественность своего назначения. Мотор, распределитель напряжения, примитив.

 

***

… Отрывочное видение прошлого.

Воспоминания ощущений, щемящей доверчивости обоих. Оголенность, беззащитность, отсутствие чувства стыда, естественность бесстыдства.

Грань дозволенного определяется чувством наслаждения и желанием насладить другого.

Руки, губы, кожа, живот, влажность языка и изгиб… затуманенного разума.

Бег на месте с отдышкой. Болезнь люби. Истерика времени. Ненужная лихость от неумения, чистоты, неопытности.

Минуты неловкости и страха, волнения за свои способности и свой авторитет… Он ли нужен?!

«Синдром невесты» преодолен прыжком с обрыва. Выплыть бы.

 

***

Коридор закончился. Время и пространство соединились. Отголоски «Машины времени» в ушах и видения ленинградских каналов в мозгу.

 

И все равно тяжело.

Появился кто-то третий. Треугольник – нестабильная фигура, вечно хочет превратиться в прямую.

Лучше, хуже. Любишь – не любишь?

Просто, скорее всего, новое, другое, непознанное. Одна встреча накладывается на следующую, следующая – на предыдущую. Значит, в конце концов, соревнование: кто кого раньше бросит? Больно тому, кто верит и надеется до конца, тому, кто именно любит…

 

Прямо рвет на части.

Это иногда больше, чем жизнь. Страдать дано сверху (Бог любит троицу). Только на три раза этой замены не хватает. Не рождается дите. Вымирает все внутри каждый раз. Сгорает.

А на пепелище уже не прорастает семя. Забудь. Считай, что дерево срубил. Под корень.

 

И теперь жди, пока Дождь смоет пепел и появится росток.

И надежда…