А на войне, как на войне, где ты живой, Где ты не снишься по ночам совсем чужим. К утру не помнить, был ли сон, но голос свой Не узнавать от хрипоты набухших жил. И просыпаться долго. Надевать жилет Бронезащитных масок, сильной быть легко. Они поверят, может скинут пару лет, Чтоб сил хватило не искать плеча ни в ком. А на войне, как на войне, Здесь не кукушка мерит срок. Герои снова не в цене, Держи удар под правый бок. А Бог конечно же берёг, Располагал и ведал так: Успеешь – встанешь поперёк, А не успеешь – знать, дурак. Своё на каждого – печать, Как штамп – безлик, неумолим, Как номер, выжженный в печах Под окрик «руку оголи». И крик срывается с петель: «Ах, офицеры!»... Пацаны. Им не изжить в себе детей, Недоигравших до войны. Недоигравших до любви, Быть лучшим.. Орден иль клише? Французкий флирт, бокал шабли И… водки на помин души. За ту войну с самим собой. Своя. У каждого своя. Застёгнут наглухо ковбой, Наследник тех ещё вояк. А на войне, как на войне, Я не успела стать вдовой. Вся в папу дочка шепчет мне: «Бери пальто, пойдём домой». | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
