Может, это еще ночь?

 

И где меня только небыло

в моих призрачных снах:

на краю голубой земли,

на вершинах многоэтажек,

готовой при случае

ринуться в пропасть

головой вниз,

в янтарных, как ожоги,

лунных кратерах,

в диких синих лесах

в поисках заблудших

аутентичных душ,

ушедших в чащу

узловатыми тропинками.

 

Или может, это уже начало

нового дня?

 

И Вы рисуете морозное

утро на запотевшем

зеркале в ванной,

а мне хочется схватить

первый попавшийся предмет

и потрощить все часы

в доме, чтобы умерло

проклятое Время и

остались только мы с Вами

и морозное утро.

 

И вот я: прыгающая в свете

Ваших прожекторов,

выжимающая последние

звуки из чрева дряхлого

органа и ищущая кого-то

среди блёклых оживших

фотографий.

 

Нет, это ещё ночь.

 

И я в Ваших забрызганных

снами картинках

возвышаюсь упрямым

флагштоком на вершине самой

высокой померанцевой

горы, рассыпаюсь шелестом

кучерявых волн.

 

 

Вы помните, это было

в порту Санта Крус…

 

И вот Вы уже вяжете

простыни, чтобы перетянуть

меня с одного края

пропасти на другой, к себе,

но на этом месте мы

всегда просыпаемся,

чтобы потом снова – déjà vu?…-

ринуться в ещё одну

ночь в надежде, что кто-то

из нас да кинется с обрыва

вниз, заблудится в синем

лесу с его узловатыми

тропинками или перепрыгнет

пропасть длиной ровно

в одну ночь.

 

И что Вы потеряли

в чужих снах?