Мне скоро семь десятков лет. Подумал - самому не верится. Я ног еще не кутал в плед Хоть мёрз, и звонко бьется сердце, И руки тянутся к труду. Пером вооружусь - к бумаге. Законы поста не блюду - Умею пригубить и флягу. И ем трудом добытый хлеб Посыпав прежде солью круто. И авторучка не в чехле - Стихи записывает будто. Вот, собственно, автопортрет, Что мной нескромно нарисован. Автомеханик (и поэт?), Огранивать люблю я слово: У моря, в городе одном, Что солнцем выгрет и пропитан, Так было там заведено - Рождались некогда пииты... Там и изваяли меня Родители и предков гены Из волн пены и огня - Материи обыкновенной. И нуклеиновых кислот В душе и вертятся спирали. Их бесконечнийшим числом Ее наполнить постарались. На срок отмеренных мне лет Отпущено и вдохновенье, Что изредка пускай, нет-нет, Являет вдруг стихотворенье. Порой о молодости - той, Что голодом давила глухо. Фразеологией пустой Кормила впрок - в обрез макухой. И ради карточки на хлеб Из пятого забрала класса, Чтобы и слаб, и мал и слеп В трудящиеся влился массы Высотнийшие воздвигать Над миром коммунизма стройки - И в пику классовым врагам, И в укороченные сроки. О юности, что шла в войне Родных отнявшей, близких, милых, Что безымянных жгла в огне - И пепла нет, и нет могил их. Войне, шагавшей по земле, Дна достигавшей океанов, Мир предававшей боли, мгле, С лица земли сметавшей страны. В ее разрывах и дыму, Подобной смерчу круговерти, Уже и Бог не знал кому Судил Он жизни или смерти. Как предо мною - вот они, Друзей поры военной лица. И пусть окончены их дни - В душе о них молитвам длиться... Мне выпала удача жить - Вполсилы очередь скосила Обученного лишь служить России, верного ей сына. Но Русь мне мачехой была, А флаг, что над страною реял, Ярился, пыжился, пылал, Касался древком мавзолея... Не воздвигали пирамид В соцстранах - камня было мало. Подняли мавзолеи вмиг И Ленину, потом и Мао. Отец народов всех времён - Ошибка проявилась дальше, Был после смерти подселён К вождю, скончавшемуся раньше. О культе съезду доложил И доверительно и быстро, Кто век в генсеках не дожил, Поскольку был волюнтaристом. Ему на смену и пришел Тараса Бульбы внук удалый, Что правил также хорошо Страной, как и Землею Малой. Прозаик, критик и поэт, Оратор, был всего он прежде Вседа изысканно одет, А с дамами так даже вежлив. Нас кремль марксизмом облучал, Чтобы верны идеям были - Генсек награды получал, И собирал автомобили. Окутывал державу мрак, Уже тонуло все во мраке. Мы не курили - жгли табак И пили - длилась жизнь, однако. И как ни странно, в годы те, Средь экономики развалин, В закрытости и нищете Духовно люди прозревали. И как ни горько, в те же дни Полз говор по стране неистов, Что в бедах следует винить Советским людям с и о н и с т о в... Вот и живу в другой стране, В какой во сне и не мечталось. Здесь все по сердцу, все по мне - Жаль, только мало жить осталось. Страна надежд, страна мечты, Она для каждого годится, Кто может, юбиляр, как ты Трудиться в ней и вновь трудиться. Испытываю благодать, Свой получая чек недельный, Что толику могу отдать Свободной, ей - нелёгких денег. Друзей - особый труд найти, Хоть есть немало эрудитов. В наш гневный век к сердцам пути Круты, извилисты, закрыты. Талантов - россыпи в стране, Здесь смотрят шире - видят дальше, Но есть и в ней, чтоб жгло больней, Поборники и лжи и фальши. Людей характеров не счесть, Изменчива и их натура. У истиной культуры есть Единственная суть - культура. Как в жажду алчно воду пьют До дна, чтоб капли не осталось, Так пью свободу, так люблю Страну, где радость жить досталась. Мне семь десятков трудных лет. Я жизнь не меряю годами - Стихами, что пробились в свет Сквозь времени пласты и дали. USA | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
