Состояние, почти наркотическое... Ежедневная зависисмость... Кружится голова, сердце щемет, душа мается… Дайте дозу музыки... Плачет Белоснежка, Стонет Белоснежка И сама не замечая Странно улыбается себе. Слезы горькие глотая, Выпивая кровь... Уходишь в небытие, мелодия несёт на своих мощных крыльях. Легко и радостно. Слёзы и смех. Давайте все сойдем с ума Сегодня ты, а завтра я... Да, сойти с ума, жить в своём, счастливом, безумии, где можно «дико хохотать», можно «крульями махать» И покорится вся земля Таким, как ты, Таким, как я... Толпа, единая в фанатичном порыве, раскачивается из стороны в сторону, раскачивается все сильнее и сильнее и падает, поднимается, вновь раскачивается, раскачивается и падает в другую сторону, поднимается… Мы играем, во что захотим, Мы упали и летим, и летим, А куда не знаем, До поры, до поры Мы слепые по законам игры... Толпа – единый организм, зараженный одним вирусом – фанатизмом. Крики, визги, слезы, стенания, смех... Но где она живет, Вечная любовь?! ................................................. Вечная любовь – чистая мечта, Нетронутая ти-ши-на... Плакаты, кассеты, диски, майки, вырезки из газет и журналов... Мечты о встрече и слезы неразделенной, самой последней и трагичной любви... Смеется и злорадствует любовь.... Фанатичная любовь способна безоглядно преодолевать километры вслед за Кумиром, будучи уверенной в своей особо важной Миссии: Кумир существует, пока я рядом с ним! Я же своею рукою Сердце твое прикрою... Можешь лететь И не бояться больше ничего. «Ты не заметишь этот миг», когда станешь полностью зависимой от мелодии Кумира, ты не сможешь освободиться от этого омута, не сможешь убежать, потому что к музыке примешана и Любовь. Беги, беги, Пока я не вижу.... Прячься, прячься, Но я узнаю... ....................... Дыши, дыши, Пока я не слышу Кайся, кайся, Но не надейся, Я приду, золотая, Ай лав ююююююю... «Я люблю тебя!», - кричишь ты с первого ряда. Он наклоняется... он так близок и так далек... «А следующая песня для самой красивой девушки, - говорит Он, показывая на тебя. – «Я на тебе, как на войне!» Толпа ревет. Толпа завидует, потому что ты часть ее организма, но ТЕБЯ почему-то выделили. Рядом парень достает из кармана нож, начинает в экстазе обрезать свои кудри на корню и бросать на сцену. Кровь зигзагообразными ручейками сбегает по лицу, шее и тонет в рубашке. Ооооуууу, тоска без начала, Ооооуууу, тоска без конца... На следующее утро «МК» пестрит фотографиями – Его, твоими и того «кровавого» парня... А тем, кто сам добровольно падает в ад, Глупые ангелы не причинят никакого вреда Никогда, никогда, никогда... Ты и подобные тебе собираетесь на Школьной улице возле студии, и неважно – зима или лето – там всегда полно молодой поросли, неоперившихся юнцов и юнчих с затуманенными взорами. Он подъезжает – толпа всесметающей, ревущей волной набегает на машину, захлестывает, окружает; Он выпускает сначала охранников, которые бесстрашно разбивают волну, потом выносит Себя. Порой Он приветлив – раздает автографы, плакаты и даже разрешает фотографироваться с ним; порой агрессивен – выругавшись, бежит в офис; порой – задумчив и молчалив, закрыв лицо копной длинных кучерявых волос, будто прячась, лунатически плывет к зданию… Ты принимаешь это за каприз «звезды», не думая, что у Него есть своя жизнь с не менее серьезными и важными проблемами, чем у тебя. Он приветлив – значит, у Него все хорошо, Он агрессивен – возможно, что-то не клеится в Его личной или творческой жизни, Он задумчив и молчалив – не исключено, что Он что-то обдумывает или находится в состоянии тихой депрессии. Он уходит, а ты остаешься на улице… среди подобных тебе… И снова ветер свистит атональный мотив, Ветер назойлив, ветер игрив, Он целует меня, он кусает меня... Смысл твоей жизни – в Нем… Но однажды ты задумываешься – так ли это? Кладешь на чаши весов все компоненты, составляющие жизнь фанатки, перекладываешь, обмозговываешь и понимаешь, что ты не живешь СВОЕЙ жизнью, ты забыла о своих талантах и интересах ради Него. Во всем требуется отдача – что Он дал тебе?! Несколько лет скитаний, два плаката, одну фотографию, один автограф, несколько слов… Начинаешь дискутировать сама с собой: «Нет-нет, не только скитания, автограф, плакаты, фото, но еще и 1123 дня наслаждения музыкой, 1123 дня нахождения в непередаваемом, незабываемом состоянии…» И тут же отбросив ненужные размышления подальше в уголок, ты включаешь магнитофон: Хуже казни нет – Жить слишком долго, Я ненави-ненавижу ждать, Я смотрю на жизнь глазами волка, Я не буду-ду, я не буду медленно умирать… Ты воспринимаешь Его слова слишком ограниченно и дословно, ты слышишь фантомный призыв к действиям. Стремительный взмах – и лезвие полоснуло по белой коже. Кровь, алая и нежная, щекочет руку и в то же время успокаивает. Умиротворенно улыбаешься… Ты уже смотришь на себя со стороны и тебе не жалко покидать свое тело. Он же так хотел! Хотел ли?! Вздыхала ночь – она была, Дразнила смерть – она ждала, Играла жизнь – она ушла И не вернется никогда! Ты летишь над белой землей. Завтра – Новый год! Город неприятно суетится, желейно трясется бесформенной массой, из которой, как пик, вырывается Останкинская башня. Снег падает на кровь - Белые иголочки, Кровь падает на снег- Завтра будет елочка. Мы вышли из игры, Мы смертельно ранены… Открыв глаза, ты понимаешь, что ЖИВА и тебя спас не Он, а какой-то доктор… тела. Да, когда-то, еще до «болезни», ты не «брезговала» Бутусовым, напевая «доктор моего тела, доктор твоего тела…», и Шевчуком, и Настей Полевой… Ты ожила в Новом году. Находясь в каком-то необъяснимом состоянии потерянности, отчужденности, отрешенности ты сомнабулически перебираешь свои вещи, ходишь, передвигаешь стулья, застилаешь и разбираешь кровать, пытаясь что-то еще вспомнить… Нас завтра подберут Или не найдут совсем. Нас к маршалу внесут На одном большом щите… Вздрагивашь – что это?! Песня! Чья?! Да-да, группы «Агата Кристи»… Кажется… Улыбаешься и понимаешь, что все прошло. Лишь легкая ностальгия в глубине души осторожненько царапнула и затихла. И ты осознаешь, что Кумир умер в твоем сердце, рука тянется к бумаге и ручке, на листок ложатся твои собственные стихи: Кумир погиб, Остались тени, Как отпечатки на душе. И мир поник, И на колени Уже не встану я... уже... Кумир погиб, Кумир бессмертен, Вновь, как безумная, шепчу: «Один лишь миг Прошу я, ветер, И я сторицей отплачу». Один лишь миг- Порою Вечность. Один лишь миг... Прощай... Прости... Средь пыльных книг Ищу беспечность. Кумир погиб... Песок в горсти... Спустя несколько лет, в одно воскресное утро, твой телефон пыхтел и разрывался от звонков бывших однокурсников, друзей и сотрудников – «включи МузТВ, включи МузТВ, включи МузТВ …» Включила – и отпрянула: повторяли концерт семитилетней давности, на экране постоянно мельтешила взлохмаченная безумствующая девчонка… ТАКОЕ чувство стыда ты испытала впервые… ************** В тексте использованы стихи Г. и В. Самойловых и Е.Шуваевой-Петросян. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
