Лиловое

 

Летящим на северо-запад, завидую. Оторвавшимся ОТ. Стремящимся К.

 

- Ты уходишь к ней?

- Я ухожу от тебя.

- Ты не можешь жить без нее?

- Я не могу жить с тобой.

- Без тебя пустота: в доме, в сердце. Воздушный шарик - сердечко, взлетит, не удержишь.

- Вот видишь, ты освободишься, станешь легче на целого меня.

- Ты не понимаешь.

- И ты не понимаешь.

- От любви не умирают.

- Без любви не умирают.

- Играешь предлогами.

- А ты – людьми.

Листьями, гонимыми северо-западным ветром. Стать рыжим листом, прилипшим носом к вашему окну. Попробовать на вкус, как это быть – брошенной. Маленькой девочкой, свернувшейся калачиком на диване. Кошкой, выставленной за порог. Розовой зефириной облака, плыть высоко, видеть ВАС.

- Я тебя люблю.

- Я тебя любил.

- Любил – убил.

- Не передергивай и не сгущай.

- «Любил» - лиловое, куда уж гуще. Прошедшее. А прошлого не существует, как и будущего.

Летящим в туче не пролитым дождем. Больнее не услышать, чем: «Я тебя любил». Как в душном автобусе, пощечиной: «Какой же вы в юности были красивой…»

- Нельзя быть такой зависимой.

Северо-западный ветер – самый коварный. Дует из прошлого в будущее, минуя настоящее. Метеозависимые, будьте осторожны! Сегодня ожидается магнитная буря. У любвезависимых – душевный крах.

- Ты бежишь от своих обязательств.

- Мы пересмотрим обязательства. Прости.

Слова листиками из блокнота падают, кружась. Словесное кружево.

Лиловые сумерки пустого дома – моего сердца. Зубная боль, захватившая, почему-то все, от макушки до кончика мизинца. Почему так тяжело жить? Ах да, я должна простить. А еще понять. И отпустить. От себя. Того, кто давно ушел.

 

Черно-белое

 

На пустынную крышу, мокрую от дождя. Где мир у моих ног, а я над ним. Подняться над заплаканными окнами, обремененными домами, суетными прохожими. Отстраненно. Смотреть сверху вниз на свою жизнь – ставшую черно-белым кино. Нет, это ретро пленка с эффектом «сепия». Там героиня, похожая на меня, живет, ходит на работу, занимается хозяйством. Зачем?

К бортику, теплому от летнего солнца. Свесившись НАД. Возвысившись. К облакам, озабоченно летящим на северо-запад. Завидуя их устремленности. Свободе. С ними, туда, где ждет любовь. С легкой душой. Вслед за птицами.

 

НЕ взлететь.

 

Чтобы не были брошенными маленькая девочка, свернувшаяся калачиком на диване, да рыжая кошка, урчащая рядом.

Я не смогла уйти ОТ них. Чтобы всесущий ветер не сделал их своими ангелами.

 

Возвращение

 

- Ты где?

- Дома, как ты узнал телефон, я же сменила все номера?

- Не важно, нашел. Я очень хочу тебя видеть. Сейчас подъеду.

- Зачем? Прошло столько лет. Как видишь, я в порядке.

- Только никуда не уходи!

Заменив замки и телефонные номера, я так давно ждала этого звонка, что не узнала голос. Просто поняла, чей он. Мир не рухнул. Не перевернулся с ног на голову, как был обязан. Меня не поразила молния. А посетили прозаические мысли о потерянном выходном. Вот так это бывает, совсем не похоже на мечты.

Когда-то родное лицо, постаревшее, но узнаваемое. Заискивающий взгляд. Волнуешься? Неловкие губы на щеке и выше, в районе уха.

- Можно? Я тебя искал. Звонил, но ты не брала трубку. Домой зайти не решался, думал, ты давно переехала.

- Да, я собиралась улететь.

- Самолетом?

- Почти, но это не важно.

- Ты еще красивее, чем раньше.

- А ты постарел. Хочешь чаю?

Разве мог этот человек владеть моей жизнью? В поисках его я была готова уподобиться птицам? Как такое могло произойти, и было ли это, со мной? И что есть то чувство, что привело меня тогда на крышу, мокрую от летнего дождя?

Пальцы на моих веках. Слепец познает мое лицо. Узнает. На кухне капает вода. Закипает чайник.

- Ты снилась мне. Я хотел вернуться. Давно хотел. Но боялся.

- Тебе с сахаром?

- Я скучал. Крепко скучал.

- Наливаю как всегда.

- Я тебя люблю.

- Я тебя любила.

Дежавю из словесных кружев. Игра времен. Несовпадение. Как все знакомо и узнаваемо. Кто-то любит. Кого-то любят. Все как всегда.

- Ты позволишь тебя любить?

- Зная, что я больше не люблю тебя?

- Ты мне нужна. Пусть будет, как будет.

Мир перевернулся. Мы поменялись ролями. Но эта пьеса с печальным концом. Добро победило, принц вернулся к своей возлюбленной.

 

Теперь я знаю, что чувствуешь, когда покидает любимый.

И еще знаю, как уходит любовь. Крадучись, постепенно, семенящими шажками, изо дня в день, незаметно. Мы думаем, что она, пересыпанная нафталином, спокойно почивает в потайном уголке памяти. Изредка ее проверяем, перетряхиваем пыльную перину воспоминаний. Протираем потускневшие переживания, как бабушкины серебряные ложки. А потом, спохватишься, а ее уже нет. Сбежала. Бродит где-то, свободная, радуясь жизни.

Но я не знаю, что хуже. Или наоборот. Лучше. Спокойнее. Обыденнее.

 

Я завидую. Летящим на северо-запад. Оторвавшимся ОТ. Стремящимся К.

 

Postscriptum:

Памяти моей сбежавшей любви. Теперь уже бывшей.