Мне иногда кажется, что время беспощадно к своим героям. Когда выделенный лимит исчерпан, человек еще пребывает в состоянии отрыва от реальности.

Я люблю это время. За то, что оно позволяет нежиться. Нежиться в том, чего на самом деле не существует.

Когда портной опробывает ткань, он берет за основу нить, не особо задумываясь о ее цвете. Цвет ниток, которыми наживляют, не имеет значения. Белый на черном, или даже, синий на белом... Мы сами раскрашиваем тот временной промежуток, который нам отпущен.

Я люблю это время. За тот надлом, который оно оставляет в душе, позволяя парить. Парить без страха пасть вниз! За тот наив, который позволяет смотреть, и видеть то, чего на самом деле не существует.

 

Много раз я наблюдал, как молодая женщина превращается в молодую женщину именно того возраста, который ей соответствует. Чувствовал себя героем, или даже, с божеской подати, человеком, наделенным талантом вовремя срывать маски со счастливых глаз, выдергивать основу с готовой вещи. Ту самую нить - белую на черном, или даже, синюю на белом. С моего конвейера сходили шедевры! Их тела были великолепны, души утончены, а взгляд глубок и ясен.

Им проще жить. Проще видеть тот мир, которого на самом деле не существует.

 

Дождем ли, снегом ли...

Стучатся в мои окна воспоминания.

В такую же серую и мокрую осень с поезда сошла девушка. Я кладу руку на внутренний карман. Так мне легче говорить об этом.

Тонечка постучала в мое окно ночью, и попросилась переждать ливень в моей сторожевой будке. В сторожке при маленьком вокзале, на перрон которого она сошла, перепутав названия остановок.

Это - все, что у меня есть. Но и этого мне кажется сейчас незаслуженно много. Три часа я знал, что маленькая комната в сторожке и есть тот дом, полный радости. Именно в эти окна постучались мои воспоминания.

 

 

Только тот взгляд... то сияние, которое он излучал, не оставляет меня в покое. Я беспокоюсь за этого человека по сей день. И не потому, что ее глаза так похожи на те, которые я знал когда-то, и не потому, что так же пахнут ее волосы, рассыпанные по моей подушке во время короткого сна, в передышке между годами, которых я не замечал раньше и вдруг сегодня ощутил так внезапно.

С какой настойчивой страстью стучатся в мои окна воспоминания! Как мучительно терять красоту этих глаз. Разлитое сияние вокруг. И тихую радость, которая нечаянно закралась в мое сердце. Разве мог я подумать, что именно эта мокрая осень подарит прозрение и мне, оказавшемуся на холодном перроне. Провожаю тот поезд, который увез мою девочку. Ведь Тонечка могла бы быть моей дочерью. И кто –то ей встретится, и так же, как я когда-то с других, сдернет с ее глаз маску . А света в них не убудет. Только прибавится горечь, невидимая раньше. Горечь того, о чем знаешь заранее.

Я стою на перроне в надежде, что смогу вспомнить ощущение тихой радости, то ощущение полноты в своем сердце.

 

Достаю из внутреннего кармана таблетки. Но ради чего? Продлить свое существование?

Я стал плохо спать в последнее время. С моего конвейера давно не сходило ни одного шедевра. Должно быть, я стал плохо видеть. Что я ищу в их глазах, зачем терзаю свое бедное сердце за ощущение пустоты? Чего я жду от этих красавиц? Когда кто –нибудь оглянется или скажет, что я ей нужен?

 

Я шагал по временным промежуткам чужих жизней. Отмерял не мной отмеренное и брал то, что мне не принадлежит.

Дождем ли, снегом ли...

 

В моем кармане таблетки, на тот случай, если сердце вновь зашалит. Но каждый раз хлопая себя по карману, проверяя их наличие, меня пронзает мысль, а стоит ли? Стоит ли продлять то, что уже тебе не принадлежит. На холодном перроне. Когда на душе темно, - ни одной живительной искры, и не осталось времени, чтобы догнать тот поезд.