От старости, избушка покосилась, В саду и птица не селилась, В халупе жил непризнанный поэт, Он жизненный искал сюжет. Мечтал, создать поэму века, Прославить навсегда, в ней человека. И с ней, свое бессмертье обрести. Но видно шел, не по тому пути, Бумаги нет, огарка нет свечи, За помощью к купцу он обратился, Да, так ни с чем и воротился! Он, на работу нанимался, Никто не брал, как ни старался. Тогда решил писать на бересте, И подвиг совершил, пришел к мечте! Поэму написал, и отошел, В бессмертие свое пошел! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
