Осень. Турманов стайка летает над садом. Я с восхищеньем взираю на чудо - кульбиты. Ловко, легко, грациозно спорит живое с пространством: Раз – кувырок через душу, Два – кувырок через сердце, Три – камнем, вниз головою, на шелест забвенья… Только шептунья сорока Будет болтать без умолку, о бестолковом полете. Кто в эту глупость поверит! |