На деньги нефтяного магната Рафика балерина Анастасия Сволочкова легко познакомилaсь со своим третьим мужем. Это была настоящая любовь. А не просто так. Переспать-проснуться. Поскольку случилось эта любовь во французском городе Париже.

 

В то утро Анастасия сидела в кафе Питон на Монмартре и давилсь третьей чашкой черного кофе. По-турецки. От густого кофеина у нее все плыло в голове. И разошлись молнии на сапожках. Анастасия бурно дышала тренированной грудью. И вздрагивала холодными ресницами. Как рыба в степи. Воздушные крошки круассана осыпали ее мини-юбку декадентскими блестками. Анастасия чувствовала себя на вершине мира. И уже готовилась затянуть свой любимый «Ой, мороз, мороз...» Ее мускулистые колени задвигались в такт бессмертной песне. Но в этот критический момент к ней подсел визави. Весьма усатый француз. В длинном мокром плаще. Поверх майки. Француз заговорил с Анастасией по-французски. Что сразу возбудило ее интерес. Поскольку, французский – это язык любви. А не просто так. Помычать с похмелья перед зеркалом.

 

Француз оказался профессиональным художником. Днями он работал над своим телом. А ночами показывал его публике. Неожиданно выскакивая из-за кустов. И распахивая плащ. Анастасия очень любила художников. Они такие потешные. Почти как нефтяные магнаты. Только без денег. И без нефти.

 

Художник привел Анастасию в свою студию. И показал ей свою последнюю работу. Тело в распахнутом плаще. В Большом Театре Анастасия видела и не такое. Волосатое. Но сделала вид, что ей интересно. Поскольку истинные художники нуждаются в ободрении. И партнерском сексе. Ободрять Анастасия не умела. Нет. А все остальное – да. Да !

 

Тем более - в Париже.

 

© Лаврентий Правый