На девственной весне её души, Во взгляде вечно озорном и лисьем Извечная несказанность лежит, Гулять не ходит и не пишет письма. Я к ней когда-то было на порог Ступить своим сорок четвёртым брался, Но у неё на полках Фет и Блок, У дочки «Дон Кихот» и «Толстый Карлсон». Я ей хотел сто тысяч песен спеть, Но гасит свет она в квартире рано. И старый месяц рассыпаясь в медь Зовёт её послушницей туманов. И вешний луч, когда она во снах Вместо меня ладонь её целует. И говорит мне: « знаешь, кто она? Я сам всю жизнь искал себе такую...» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
