Июль, июль... Упасть в пруды и кануть, пропасть безвестно, словно поцелуй... А зноем злым расплавленная память стекает в пыль проклятьями. Июль... Плывут в вареном воздухе предместья больные бесприютом воробьи, несут прохожих, как дурные вести, асфальтовые липкие ручьи, а над Москвой течет невнятный запах смертей нелепых в толчее метро. Июль, июль... Макушка летних страхов уставших арлекинов и пьеро... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
