Парижский день какого-то там года. У кабачков – мельканье портупей. Гул голосов столичного народа. Торговцев ругань. Ржанье лошадей. Здесь путник, время убивая, В тот день зашел в обычный ресторан, Где офицеры ели, выпивая, Пока к ним не забрел один смутьян. Густые космы, грязная одежда, То ли щетина, то ль уж борода – Так выглядел зашедший к ним невежда, Каких не терпят эти господа... Заметить надо: здесь не любят нищих. Как можно офицерам их любить?! Такая жизнь. И здесь другой не ищут. Здесь не искать желательно, а жить. Здесь каждый знает собственное место И бережет особенную честь. Здесь не стыдятся слов чрезмерно лестных И часто произносят слово «месть». Здесь берегись карманного воришки И оброненных ненароком слов! Недаром всяк, кто был в те дни в Париже, К погоне иль дуэли был готов… Меж тем, как я отвлекся на детали, Наш путник стал свидетелем того, Как несколько людей, кряхтя, поднялись, Решив: бродяга явно тут не свой. Но вдруг, когда несчастного схватили, Он зло прикрикнул, словно на зверей, На всех, кто позабыл на миг о пире: «Не узнаете, господа?.. Я – маршал Ней». --------- 2003 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
