Мне этих задач не решить. Я просто их не потяну. О двух параллельных прямых, спутавших общее с личным… Закрученных лентой Мёбиуса и туго сплетённых в одну. А точки пересечения? Их нет. Не бывает. Логично? Мне логика отказала. И разум. Считаю точки – целую мелкие родинки. Вниз по спине. Мне жарко… Параллели узлами вяжутся и сплетаются в липкие ночи… Пересечься на белой простыни. Накрахмаленной. Это подарок… Мы прямые. И параллельные. Пересечься мы не должны были… Это просто дорога мокрая. Было скользко… и всё срослось… И теперь мы в одном клубке… Ты себе это право выбила. И теперь мы дрожим до звона… Будем рваться? Да не вопрос… Эти выходки нам прощаются… Не прощаются – по барабану… «Ты откуда идёшь? От подруги? В подозрительно мятом платье… А что это, справа на шее, я спрашивать даже не стану…» Сказать, что в машине тесно, но далеко до кровати?! Сказать ему, что ли, такое, какое ему не снилось?! Так просто сказать всю правду… Кого-нибудь это смущает? Ты прав. Тебя не касается. Чего это я взбесилась… Какой же я идиот… Так много тебе прощаю… Так просто смеяться последней. Так просто сказать: «Прощаю.» И дверь осторожно прикрыть. И выйти под дождь. Навсегда. Мы сплетённые в узел прямые. Это правда. Тебя не смущает? Смущает лишь шея, где губы оставили два следа… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
