Только что вернулась из парка.

Была там неделю назад - снега еще было очень много, в канавах - никакого движения, и ручей тек только в одном месте. Хотя по склонам уже немного снег сполз, и по земле в некоторых местах из-подо льда сочились мелкие ручеечки. Было очень солнечно, но от снега стоял холодок в воздухе.

Идя по аллее, и оглянувшись на стук дятла, я обратила внимание на старую гигантскую ель. Нижние ветки ее начинались в метрах пяти от земли, а чтоб увидеть вершину, надо было высоко задрать голову. Это была породистая, «садовая» ель, посаженная лет двести назад хозяевами до сих пор сохранившейся здесь усадьбы. Как морские волны, величаво колыхались ее мощные густые ветки под набегами ветра.

Маленькая, но очень быстрая и извилистая речка уже освободилась ото льда, но берега ее были еще в пышном снегу - хоть и рыхлом, с кристалликами льда. Речка резко выделялась на белом фоне черно-бурым цветом.

 

А сегодня... Прошла всего неделя - берега оттаяли, речка разлилась и стала коричнево-желтого цвета, цвета глины с песком. На ней уже вовсю хозяйничают утки и селезни.

Солнце светило сквозь дымку, и временами начинался мелкий дождичек, который вскоре заканчивался и опять начинался. Было тихо-тихо, но все время пели птицы.

Если смотреть на тот же дождь из окна - он кажется серым,

унылым и грязным. В лесу же он светлый и обнадеживающий. Особо не досаждая, почти не моча, он тихо звенит в воздухе и по сухой траве из бесконечной белой тучки, которая где-то высоко в небе и не темнит воздух.

 

Потрогала ствол у клена – сырой, но на ощупь – как шелк…

 

А ветки некоторых кустов на своих окончаниях как-то странно поднялись в воздух: стали белесо-зелеными, хоть ничего еще не распустилось, даже почки не набухли, только вербы отчетливо выделяются белым оперением.

В моем любимом овраге, как всегда в это время, гремит ручей. Его я переходить не стала – слишком крутой спуск, на котором еще лед не растаял, так что запросто можно «загреметь».

А ручей там бурный, с водопадами, образуемыми от коряг и мелкого бурелома – почти река…

 

Съела почку липы - очень вяжущая…

 

Стоя на краю глубокого оврага, огораживающего парк от близлежащего поселка, снова кожей ощущаю, как прикосновения ветра и дождя, мое любимое стихотворение, написанное как будто про этот уголок земли.

 

***

 

Всю ночь гремел овраг соседний,

Ручей, бурля, бежал к ручью,

Воскресших вод напор последний

Победу разглашал свою.

 

Ты спал. Окно я растворила,

В степи кричали журавли,

И сила думы уносила

За рубежи родной земли.

 

Лететь к безбрежью, к бездорожью,

Через леса, через поля, -

А подо мной весенней дрожью

Ходила гулкая земля.

 

Как верить перелетной тени?

К чему мгновенный сей недуг,

Когда ты здесь, мой добрый гений,

Бедами искушенный друг?

 

Афанасий Фет

 

 

 

9 апреля 2005