Мой город жив. До дна ещё не выпит, не продан иноземцу «с молотка». Он сиротлив (хотя, пока – не Припять). Здесь время крутит пальцем у виска. Здесь – родины, которые свернулись в тугой клубок и намертво вросли в евклидово пространство тесных улиц, в неровное дыхание земли. Здесь «наше всё» – прокуренная «двушка», где спорят обо всём, что на слуху. Тут даже осень курицей-пеструшкой опять несёт сплошную чепуху, твердит, что время лучшее настанет. Ей невдомёк, что вовсе не смешно, когда в «тик-таке» слышится: «Ти-та-ник», и кажется – душа идёт на дно. Уходит вглубь, и свет её неяркий чудесные рождает миражи, как будто солнце, в космосе заварки кружком лимона плавая, дрожит. И мы стоим, подставив свету лица, и каждый ждёт чего-то своего. Глядишь (как князь Андрей – под Аустерлицем) на небо... И не видишь ничего. Всё так же, как всегда. Ничто не вечно. Мой город жив. Пока – всё на местах. Уставший Бог случайных человечков стирает школьным ластиком с листа. 2018 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
