Старый холст, уснувший на стене, Не рожденному, уже был близок мне: Видно матери, любившей тот пейзаж, Он украдкой пробирался за корсаж. Театр действий нашу жизнь вершил, Холст ей декорацией служил, А спектакль взволнованно звучал И свидетеля в углу не замечал. Тяжелела рама над гвоздем, Будто намокала под дождем, И тускнели переливы дней Бурной биографии моей. Снится мне, ушедшему, пейзаж — Речка, чьи-то кони, дикий пляж, Паутина тонких крокелюр*, Лампы свет и желтый абажур. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
