«...А вечер над районом – вырви глаз: малиново-горчичный, мёд с вареньем», – пытаюсь сочинить стихотворенье, не вяжется сюжет в который раз. Поэзия вторична, это факт: давно её придумали шумеры. Выходит, «Илиада» у Гомера (коль позже появилась) – плагиат. Луна взошла, сияет, точно бра, ей тоже невдомёк, что хочет автор: – Пиши свою, малюсенькую, правду. На свете миллионы личных правд. Шуршу пером: «Зарплата – с гулькин нос, на сайтах врут, несётся жизнь по рельсам, куда ни глянь – "война миров" Уэллса. Так хочется, чтоб ризою Христос укрыл меня и старый светлый дом, где пол скрипит уютно, утром рано шушукаются тётушки-герани и мама пахнет сдобным пирогом». Зевает лунный критик в вышине от строк, совсем не новых и вторичных. Не хит сезона – просто и обычно. Но сколько повторений на Земле: и солнечное коло, и закат, разбрызганный по небу. Век за веком, дразня богов, поэты-человеки о смерти и любви нам говорят. Сансару не отменишь – вечный ком. Но каждое мгновение святое, взаправдашнее, личное, живое. …И я пишу о главном – о живом. ------- Хит сезона-18, финал Что хочет автор от себя, от своих произведений, от внешнего мира | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
