Расчленили авторское дело, Распродав его как сувениры. И считая прибыли умело, О нетленном вслух твердят красиво. А душа его на них смотрела Недовольной, темно-синей тучей. И метала огненные стрелы, Грозовым раскатом злость озвучив. Нагишом, бродила по планете. Призракам ведь не нужны одежды. Нет у них возможности ответить, И вступится за себя как прежде. Пролетают годы, словно ветер, На билбордах новые афиши. Тех кто был при жизни чуть заметен, После смерти силятся услышать... Воскресят заброшенный когда то, Позабытый всеми труд поэта. Ведь стихи мой друг не виноваты В том, что люди их забыли где то.. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
