Пиши, мой стихоплёт, не уставая В автобусе, в метро иль на печи. Слова твои, тревожа и взывая, Как светлячки, среди глухой ночи. Они слабы, чтоб темноту нарушить, И светят вовсе не своим огнём, Но как-то согревают наши души. Они нужны, как полю чернозём. |