Листья падают, порхают. Засыпают бугорок. В нем лежит пацан, родная Мне кровиночка, сынок. Нет не имени, ни года. И награды нет за то, Что судьба его такая, В высшем свете все хитро. И глумится даже Осень. То листвы насыплет слой, Ветер баловень несносен. Разгребет их как рукой. А еще взорвут три раза, С хитрецой, тот бугорок. Тот клочок земли, зараза, Посетит лишь холодок! |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
