Всё ближе финиш. Божья Высь. Слагаем дни свои в недели, В годА, в оставшуюся жизнь. Мы каждый вдох на равных делим. Одолевает к ночи грусть. Что делать будем с урожаем? На кофе я ещё держусь… Мы «Высь» на равных приближаем. Пролазим в жизненную узь, Бульоны варим на укропе. Прижмёт – ей крикну: – "Всё, сдаюсь!" Мы "Эту" вовсе не торопим... |