Со дна полыньи, из патины века, Глядят на меня - пара точек - зрачка. Из праха, ты Господи, сплёл человека, И думаю я иногда - нафига... Мне ветер сказал, пролетая над крышей, Что крылья сначала в лопатках росли, И воздухом этим сегодня мы дышим, Лишь только за тем, чтоб они отрасли, И я, чаще утром, почувствуя кожей, Как между лопаток что-то стучит, От ветра узнаю, что крылья мне тоже Господь при рождении первом дарил. Стирая дорогами ноги босые, Ломая о камни и пыль каблуки, Слова подбирала для Бога простые, А Он возвращал мне обратно стихи. А крылья не дал, наверное, всё же Бог думает,что отошёл человек От песен своих и тяжелою кожей Не чувствует тёплого ветра совсем... А ветер несётся над городом сонным, На струнах играя седых проводов, И ползает тот, кто крылатым рождённый, Летать, не упав прежде, все ж таки, мог... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
