До бессоницы, до дури, Вот уж скоро восемь лет Я служу литературе, Доморощенный поэт! Не под чьей-нибудь пятою, Не за Хенесси с Дор-Блю – Нет, над каждой запятою Добровольно я корплю! Я котлетку разогрею, Покромсаю помидор – И скорее, и скорее – К милым ямбу и хорею За любимый монитор! Что ж за мания такая – Быть заложником пера, Жить, бумаге потакая? Ведь пора уже, пора Научиться жить, как люди, Млеть под пухом одеял! Жизнь-то – вот она, на блюде – Заработал, погулял, Отдохнул, сходил в кинишко, Посидел себе в пивной… Ну, а тут… Ведь даже книжки Не продал я ни одной! Вас спрошу, но ударенье Можно сделаю на «бля»? Почему завыступленья Нам не платят ни рубля? На бензин хотя бы было, Уж не то что «наварить»! А бумага? А чернила? Эх, да что там говорить! Бог с ним, с этим капиталом – Не графья, попьём чаёк! Лишь бы души напитал он, Стихотворный ручеёк! Лишь бы каждому досталось – Где словечко, где строка, Ну, а там, глядишь, под старость И получится река! И останется надолго – Полноводна, глубока! Ну, не как, конечно, Волга, Но, хотя бы, как Ока! До бессонницы, до дури, Вот уж скоро восемь лет Я служу литературе, Доморощенный поэт. В небо рвусь, срываюсь в бездны, И слагаю, и пою! И всё это безвозмездно Просто людям отдаю! Январь 2014 г. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
