В этот пасмурный день на исходе лета, За усталою мыслью срываясь в плен Опустевших аллей, где деревья слепо Подчиняются ветру святых измен, Не находишь приюта сухому взгляду. Переполненный бар и узор цветка, Не рифмуя с собой, ты относишь к ряду Тех вещей, что не манят слагать стиха. Ты беззвучен и прост, как стеклянный Будда, Отражая вовне горизонт, проспект, Придорожный пейзаж, что схватил простуду От одной только мысли про первый снег. Иллюзорна не жизнь, но её приметы. Каждый штрих узнаваем, но наспех сшит. Замирает листва. Догорает лето. Если день наступил – он уже прожит. «Посторонний» – читаешь в знакомой книге. Так французский абсурд заслоняет свет. Тебя словно и нет - в наилучшем виде Провожаешь эпоху беспечных лет. Ты почти идеален в сухом остатке, Безразличен и твёрд, словно камень на Пустыре средь травы, на глазной сетчатке Отражаются лишь отголоски дня. И тут нечто скользнёт, словно отзвук детства, Говорящий с тобой позабытый друг, Словно мир наугад подбирая средство, Метя только в висок – разрывает грудь. Так вонзается в сердце кинжальный голос, Скрип калитки, звонок, одинокий смех, Привокзальный фонарь, золотой осколок Проступившей луны, и один на всех Бесконечный обман уходящей жизни, Стародавний мотив, но на новый лад, Безоружен и тих, пеленая мысли Ты стоишь, недвижим, наблюдая как Спохватившись вдруг и навек прощаясь, В небе солнцем пропахивая борозду, Угасающий день впопыхах вышивает У тебя на щеке фиолетовую слезу… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
