Ветер растрёпан, безволен и одинок, Просит у города мусор на опохмел, В стылых углах заплетает себя в клубок, Ноет. Похоже, весенним теплом заболел. Жалят его электрички в худые бока, Форточки статных высоток больно клюют. Он на проспекте курнёт выхлопного дымка, Мятые крылья машины ему разорвут. Тощ, расцарапан, искусственным светом прожжен, С крыши упрямых синичек прогонит едва ли. Будет себя разбивать об асфальт и бетон, Только бы люди его пустотой не считали. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
