У ног твоих – как уголь, чёрный, И молчаливый верный друг – Лохматый пёс. Он ждёт покорно, Хотя ему не по нутру, Что дом, взлетая в поднебесье, Парит, когда твой карандаш Штрихами чуткими, как песня, Почти вписался в тот вираж, Где так прозрачно-невесома Уже рождается строка, И, курсом выбранным ведома, Летит в оранжевый закат… Но, в ранах букв, взращённых густо, Листы – в корзину – всё не так: То блёклость слов, то холод в чувствах, А то - уменья на пятак. Сквозит безмолвно за плечами Нагих деревьев силуэт, И так обрывист и отчаян У их подножья серый свет. Соратник старый, стол квадратный, Тепло руки легко приняв, Тебя не спросит, мол, куда ты Летишь в мечтах своих стремглав, Когда то изморось под ноги, То ветер издали принёс Туман сомнений и тревоги… Но ждёт безмолвно верный пёс… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
