Мне лето, словно спящее дитя, Качать бы на руках, не отпуская, Но скоро многоклинно полетят, Печаля сердце, в небе злые стаи. Оцепенеет кресло у окна, И станут утра мутны и бесцветны. В прощальной грусти края нет и дна, А только вкус рассветной сигареты. И, может быть, всё будет, но пока Узорность крон до контура не стёрло, Потянется строка, строка-рука К расстегнутому вороту у горла. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
