Слепая от солнца бреду по степи, Дойти б до колодца на знойном пути. Ни звука печали, ни песни любви…. Смотрю, как отчаянно множатся дни. И рукопись лета, смежая ресницы, Ведёт незаметно К последней странице. И длинное лето, Как будто дорога, Кончается где-то За поворотом. А там уж пылает Кострами из листьев Багряная осень В звенящем монисто. |
|