В избе стены совсем обветшали, И светильник в негодность пришел. Воск свой свечи, как слёзы, роняют, Мне до боли и спазм хорошо. Строчки ровно бегут по бумаге, Подчиняясь движенью пера. Тишина придаёт мне отваги И желанья писать до утра. Как становятся дороги строки, Что рождаются в свете свечей. Скрыты в них вдохновения истоки, И загадки бессонных ночей. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
